tag:blogger.com,1999:blog-34240990674335392332024-03-05T05:52:53.242-03:00Rodrigo OliveiraLoucura não é enxergar os gigantes, mas sim, não enfrentar os moinhos.Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.comBlogger245125tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-34522774675647596632022-03-26T10:06:00.000-03:002022-03-26T10:06:18.621-03:00Autorretrato<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqVy_b94g7mfd6KISTsggMzJ6SFTTne7jvPqTBbOq24pZ3zXJhcplNIyHlzDRxQi-Cd5ZMl4J2cFihfbsZXzTrsGGSXWHopjnhSA7xB6RDSjQN0zONZkBB3UFlySFzJQkfZxPqCE_8TDUINWGIcHB3KauOvU4Q3u7uBvMLUXp2nmgjDHnJ5k44rablew/s2931/20220314_221720-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2931" data-original-width="1792" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqVy_b94g7mfd6KISTsggMzJ6SFTTne7jvPqTBbOq24pZ3zXJhcplNIyHlzDRxQi-Cd5ZMl4J2cFihfbsZXzTrsGGSXWHopjnhSA7xB6RDSjQN0zONZkBB3UFlySFzJQkfZxPqCE_8TDUINWGIcHB3KauOvU4Q3u7uBvMLUXp2nmgjDHnJ5k44rablew/s320/20220314_221720-01.jpeg" width="196" /></a></div><p></p><p>Mais autorretrato pra fazer ao menos uma postagem este ano.<br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-47841228343437445342021-12-21T12:02:00.000-03:002021-12-21T12:02:41.573-03:00blowin' in the wind<p><u><b> blowin' in the wind<br /></b></u><br />Cruzou pela porta e entrou no apartamento com a cabeça leve, não tanto pelas cervejas, mais pelos momentos. Trancou a porta atrás de si com um certo pesar. Com uma saudade, talvez. Como quem olha pelo vidro molhado da janela numa tarde de chuva. Deixou tocar uma música que há muito não ouvia, mas que sempre carregava consigo. Abriu a geladeira, já há algum tempo vazia, que soprou-lhe um bafo frio de confirmação. Da estante próxima sacou um Jack London que tanto combinava com a trilha, sem mesmo ter certeza de a que trilha se referia. É difícil ter alguma certeza quando elas são sopradas pelo girar de um catavento.<br /><br />A lembrança do brinquedo lhe prendeu a atenção. Estava na carroça do mesmo homem de quem já escrevera em uma matéria para o jornal. Achou, na ocasião, que apresentava o velho ao mundo que passava por ele sem o perceber. Recebeu congratulações do editor, tapinhas nas costas, achou que havia encontrado algo. Ele, que se deteve sobre o velho com uma perspicácia imaginária e costumazmente arrogante, nunca havia lhe reparado o catavento amarelo. Mas ela reparou. Tomou-o pela mão e disse: "olha". Ele olhou, e sentiu, e viu o catavento soprar tanta coisa naquele céu que ela disse ter tanto dela. Pensou dizer algo mas o catavento soprou aquilo também para o céu. O que quer que fosse, ficou lá, pregado no escuro feito estrela sobre o rio.<br /><br />Sob uma sombra ali perto, o velho sorria despercebido. Vendo seu catavento admirado, achou a cena bonita.<br /><br /></p><br /><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-57526365332817124542021-11-26T10:29:00.002-03:002021-11-26T10:29:38.777-03:00Tardes de Mornas<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://static.expressodasilhas.cv/media/2020/12/10563833.normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="B.Léza - Morna" border="0" data-original-height="600" data-original-width="435" height="320" src="https://static.expressodasilhas.cv/media/2020/12/10563833.normal.jpg" width="232" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Imagem do <a href="https://expressodasilhas.cv/cultura/2020/12/03/dia-nacional-da-morna-recordando-bleza/72412" target="_blank">Expresso das Ilhas</a></span></td></tr></tbody></table><br /></p><p> </p><p><u><b>Tardes de Mornas</b></u><br /><br />Tardes mornas<br />de mornas<br />do Verde.<br /><br />Cantando a memória<br />do muxoxo das ondas a quebrar<br />nos cascos de pedra<br />da nau que deixei para trás.<br /><br />Cabo de mornas<br /> e morenas<br /><br />Que choram as saudades<br />das saudades<br />do Cabo Verde. </p><p><br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-210782751043908542021-10-24T12:30:00.000-03:002021-10-24T12:30:05.499-03:00Gota a Gota<p style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://cdn1.photostockeditor.com/t/0201/black-grayscale-water-drop-black-and-white-black-and-white-image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Gota" border="0" data-original-height="333" data-original-width="500" height="213" src="https://cdn1.photostockeditor.com/t/0201/black-grayscale-water-drop-black-and-white-black-and-white-image.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table></p><p> </p><p> <u><b>Gota a gota</b></u><br /><br />cada<br />gota<br />cai<br />feito a lágrima de quem ficou<br /><br />feito fonte<br /><br />onde a falta é farta<br />onde o afeto escapa<br /><br />por entre os dedos<br /><br />que restaram<br />que procuram<br />os que se foram<br /><br />e a palma vazia<br />tenta reter<br />algo que se esgota<br /> <span> </span><span> </span><span> </span>gota<br /> <span> </span> a<br /> <span> </span> gota<br /> <span> </span> a<br /> <span> </span> gota<br /> <span> </span> a<br /> <span> </span> gota</p><p><br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-25097369651912677692021-09-18T10:42:00.001-03:002021-09-18T10:42:47.403-03:00Canto Flamenco<p><span style="font-size: x-small;"><i>Para acompanhar a ilustra do mês da passado.</i></span> <br /></p><p> <br /></p><p><u><b>Canto Flamenco</b></u><br /><br />Me miras así<br />hecho serpiente.<br /><br />[empieza el palmear flamenco]<br /><br />Pero no soy presa.<br />Un pecho andaluz<br />no acepta corriente.<br /><br />Oye!<br />entonces mi palmear<br />Oye entonces<br />el tablao redoblar<br /><br />Soy hija del sur<br />hija de la mar<br />Mi canto gitano<br />és mi llorar.<br /><br />Soy hija del sur<br />hija de la mar<br />Mi taconeo<br />...<br />hace el mundo sonar.<br /><br />Oye!<br />entonces mi palmear<br />Oye entonces<br />el tablao redoblar!<br /> </p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-78372212675183766942021-08-16T20:43:00.000-03:002021-08-16T20:43:04.841-03:00Flamenca<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZU_vu3qpjYZ81dNrv7-9prJhje6dPJLt7Flt8fvWscnN-c1pqB9t9KthD3R4vFuTb98LX5-1RGRmcA1MGsd3hqSG4aKm6tW8L1p-gy3b2UYjFpS4sR0QliXEVOM_WTslE2qaT-fS7Pxhx/s3317/20210809_105737-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Flamenca" border="0" data-original-height="3317" data-original-width="2087" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZU_vu3qpjYZ81dNrv7-9prJhje6dPJLt7Flt8fvWscnN-c1pqB9t9KthD3R4vFuTb98LX5-1RGRmcA1MGsd3hqSG4aKm6tW8L1p-gy3b2UYjFpS4sR0QliXEVOM_WTslE2qaT-fS7Pxhx/w251-h400/20210809_105737-01.jpeg" width="251" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Porque é agosto<br /></td></tr></tbody></table><br /> </p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-88971880046099668712021-07-16T10:28:00.002-03:002021-07-16T10:28:46.022-03:00Chanson à le vent froid<p><u>Chanson à le vent froid</u><br /><br />tous les jours<br />j'entends le vent froid<br />me demander où est tu<br />pas ici, pourquoi?<br /><br />et toujours<br />que j'entends le vent froid<br />chanter ta chanson<br />je me demande: pourquoi?<br /><br /><br />Où est elle, vent froid<br />cherchez elle lá-bàs<br />et dit elle<br />que je manque sa voix<br /><br />Où est elle, vent froid<br />cherchez elle lá-bàs<br />l'amenez ici<br />j'attends chez moi<br /><br /><br />au fin du jour<br />quand je suis chez moi<br />je me souvient que tu<br />ne rentrera pas<br /><br />au fin de tout<br />quand je suis lá<br />je regarde la pierre<br />je suis chez toi<br /><br />donc j'entends le vent froid<br />ensemble, nous sommes lá<br />on pleure sur toi<br />nous sommes seules dejà</p><p> </p><p> </p><p><span style="font-size: x-small;"><i>Mais uma vez não sei bem o que tô fazendo. Correções são aceitas :)</i></span> <br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-41698351925372348642021-06-21T13:01:00.000-03:002021-06-21T13:01:27.950-03:00Areias de um Coliseu Tropical<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://martinsfontespaulista.vteximg.com.br/arquivos/ids/1383141-800-800/941928.jpg?v=637556707342300000" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Viegas Fernandes da Costa" border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="320" src="https://martinsfontespaulista.vteximg.com.br/arquivos/ids/1383141-800-800/941928.jpg?v=637556707342300000" title="Coliseu Tropical" width="320" /></a></div><p>Quando adentrei este Coliseu Tropical, achei que pisava as areias de uma arena. Quando saí, percebi que eram as areias de uma ampulheta.<br /><br />Coliseu Tropical é o mais recente livro de <a href="https://twitter.com/viegasdacosta" target="_blank">Viegas Fernandes da Costa</a>. Traz a mesma prosa poética comum aos trabalhos anteriores do autor, na maioria das vezes abrindo mão dos versos. A obra conta com um interessante trabalho gráfico da <a href="https://kotter.com.br/coliseu-tropical/" target="_blank">Editora Kotter</a>, mas o ponto frágil fica por conta de escolhas de diagramação e soluções de tipografia que provavelmente passaram pela revisão, e “arranharam” um pouco a estética do miolo do livro. A bonita capa e o projeto gráfico compensam em parte estes — na visão deste leitor — deslizes. Mas tirando uns poucos momentos de quebra na imersão da leitura, o texto não chega a sofrer muito com isso.<br /><br />O livro é uma obra sem dúvida atual e se propõe a combater (n)o seu tempo. Mas esse Coliseu que digladia com seu presente, ganha mais vida quando se entrega às reminiscências. Como no antigo palco romano, é por baixo da luta que se escondem as engrenagens e a riqueza que sustenta a arena.<br /><br />A obra inicia agressiva com o tom crítico que parece guiar o livro, apontando ora os desgovernos que regem este conturbado 2021, ora as desigualdades que (já não) nos surpreendem em cada esquina, apontando chagas ou ideias incinerados sob uma lua de fogo.<br /><br />Deste primeiro grupo de textos destaco justamente o tocante Lua de Fogo com as cinzas de um Pantanal ardente, e o sensível O Coveiro, que exuma a poesia do menino que sonhava “plantar pessoas na terra”. Apesar do lirismo, mesmo nestas peças o tom crítico e o olhar contemporâneo é presente. A partir da metade do livro, no entanto, ainda que o eco deste tom inicial frequentemente se faça ouvido, Coliseu Tropical tende a se voltar mais para dentro, e a obra parece crescer. <br /><br />Reflexo de paisagens do Vale e do Litoral Catarinense, sótãos e velhas máquinas de escrever tomam as areias deste Coliseu, lembrando as areias que correm em uma ampulheta. “A memória”, diz o autor, “é, de algum modo, a falta que se faz presente”. E ela se faz presente em aforismos, poucos versos e na lembrança de personagens conhecidos daqueles que acompanham a obra do autor, como Ernesto ou o Onitorrinco, que aparecem “como barco insepulto ancorado na areia de um deserto que já fora mar”.<br /><br />Como o homem de areia que dá título a um dos textos, é das areias que se ergue este Coliseu Tropical. Mas como o personagem, não cabe na ampulheta e vê a poesia nascida dos intestinos do mundo enquanto todos a buscavam na paisagem do horizonte. Viegas encontra poesia na paisagem da memória antes que ela, inevitavelmente, se dissolva no vazio. Como o homem de areia.</p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-68113809299717836212021-05-30T17:34:00.000-03:002021-05-30T17:34:31.283-03:00O poema perdido<p>A caminho de casa, perdi um poema.<br />Culpa, não ponha na moça de pernas bonitas,<br />que é toda ela um poema.<br />Tampouco no velho olhando pra cima, cigarro na mão,<br />que procurava, ele também, nos galhos da árvore,<br />um poema maduro a colher.<br /><br />Onde foi — onde foi — que deixei cair o poema?<br /><br />Olho na boca-de-lobo pra ver se um verso não se foi na sarjeta.<br />Tento lembrar se não foi a buzina que me estilhaçou as estrofes.<br />Se não se perdeu no emaranhado de fios no topo do poste<br />que enfeia esse céu onde despontam as estrelas primeiras.<br /><br />Como fui — como fui — perder um poema?<br /><br />Se há tanto não me cruza um!<br /><br />Poema, esses dias, põe-se raro.<br />Diz, quem entende, que é a perda do habitat.<br />A gente entra com máquina, trabalho e barulho.<br />Estafa, trabalho e entulho.<br />E logo o poema já não tem onde viver.<br /><br />Mas eu vi — eu vi — um poema.<br /><br />Aonde foi, por onde se meteu, como se perdeu,<br />não sei.<br /><br />Agora passo os dias, repasso os passos,<br />e torço para que em alguma esquina lhe calhe de novo aparecer.<br />Para que eu tenha ao menos<br />a chance de lhe dizer<br />adeus.</p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-62387380247804842352021-04-17T10:25:00.000-03:002021-04-17T10:25:29.478-03:00O Diário da Loba<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwqfu9DDx5gdgs2-eBC8UZRk25SKNER3Jfi1txVkVP5WUEVOad87FUV129Ur3FRE47tqjnS6HX_mDdPmwbcLcoXj2W1vR5SSufgvEDJGa2gc8QxtXPWvEFd89wOYv_E0jWphVmiHwN5QXi/s3324/20210222_212658-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2087" data-original-width="3324" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwqfu9DDx5gdgs2-eBC8UZRk25SKNER3Jfi1txVkVP5WUEVOad87FUV129Ur3FRE47tqjnS6HX_mDdPmwbcLcoXj2W1vR5SSufgvEDJGa2gc8QxtXPWvEFd89wOYv_E0jWphVmiHwN5QXi/s320/20210222_212658-01.jpeg" width="320" /></a></div><br /> Mais rabiscos enquanto não nascem mais textos.<br /><p></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-16644995943237774482021-03-12T11:13:00.000-03:002021-03-12T11:13:10.085-03:00Coralice<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN99zf6Kff0hBWcyH-9mvsKcOJosDz1FuU6ZKw1M0RD3z4f6Ns04fesIB4zSh5NEObHGcAmoBRT5Ngs4YFMOTXYUGebg1W6vjPHRUI1SKiHIlOKBtwrwb_kgG5TdFq2kjKCtAsgQb5qLeB/s3456/20210303_094256-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3456" data-original-width="1903" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN99zf6Kff0hBWcyH-9mvsKcOJosDz1FuU6ZKw1M0RD3z4f6Ns04fesIB4zSh5NEObHGcAmoBRT5Ngs4YFMOTXYUGebg1W6vjPHRUI1SKiHIlOKBtwrwb_kgG5TdFq2kjKCtAsgQb5qLeB/w220-h400/20210303_094256-01.jpeg" width="220" /></a></div><p></p><p>Mais uma ilustra do cadeninho pra atualizar aqui.<br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-82447375062278693312021-02-16T13:13:00.002-03:002021-02-23T19:47:25.215-03:00Um deus<p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnCQTqi3a3hskN665Rwr9gSa-1hyphenhyphenr-UuOyj2iuoastvCVRq_zftWEua1ziOy7PYAEwZ2N2Z0ZuieprIX6KTqjihDrcxQMnXK1udWa_1pZobqbkNJtC4CW6m2i3fWnyOKM1tQLtWQxyzhyphenhyphenA/s2890/20210210_100517-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2890" data-original-width="2106" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnCQTqi3a3hskN665Rwr9gSa-1hyphenhyphenr-UuOyj2iuoastvCVRq_zftWEua1ziOy7PYAEwZ2N2Z0ZuieprIX6KTqjihDrcxQMnXK1udWa_1pZobqbkNJtC4CW6m2i3fWnyOKM1tQLtWQxyzhyphenhyphenA/w291-h400/20210210_100517-01.jpeg" width="291" /></a></div><br /> <p></p><p>Enquanto eu não me decido a encerrar esse espaço, mais uma ilustra pra tapar buraco aqui: um deus (ou um psicólogo muito <i>badass</i>).<br /></p><p></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-58587446951195777132021-01-26T17:41:00.001-03:002021-01-26T17:41:14.221-03:00Silêncio<p>eu acesso aquela página<br />onde te encontrei<br />o teu silêncio ecoa o meu<br />silêncio entoa<br />o teu</p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-69102972268685344912020-11-23T14:26:00.000-03:002020-11-23T14:26:20.329-03:00Pequeno Príncipe<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj50TWoXApczeYos_wDPx9TWe97bOWIiNddeb6W9BHy_5GALjOOwr3yUWXqPqLEss-8QH-c0a6CWFbw-TxOT9on4OS2iHogQmKdCU0nABlWBpBeu3-5jS9Jq-IzlYV86NHxl1tgopde-Dbg/s3733/20201104_130456-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3733" data-original-width="2322" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj50TWoXApczeYos_wDPx9TWe97bOWIiNddeb6W9BHy_5GALjOOwr3yUWXqPqLEss-8QH-c0a6CWFbw-TxOT9on4OS2iHogQmKdCU0nABlWBpBeu3-5jS9Jq-IzlYV86NHxl1tgopde-Dbg/s320/20201104_130456-01.jpeg" /></a></div><br /><p></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-35205956108872144552020-10-30T12:55:00.000-03:002020-10-30T12:55:21.267-03:00Cabelos<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxP9iCOXn33ldubDPMV-zaumQPGlZwMdODLN1F87bfuiLdSd4am8fVcRuJ-z_zhhsvRkuOhgz3IJeCST-J4cYUOcqwxBaCBp_NwpVUdclMgABUpjToS3i3AhM8yivlQWCwlDIJ9chWOAMj/s2322/20201023_161056-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2188" data-original-width="2322" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxP9iCOXn33ldubDPMV-zaumQPGlZwMdODLN1F87bfuiLdSd4am8fVcRuJ-z_zhhsvRkuOhgz3IJeCST-J4cYUOcqwxBaCBp_NwpVUdclMgABUpjToS3i3AhM8yivlQWCwlDIJ9chWOAMj/s320/20201023_161056-01.jpeg" width="320" /></a></div> <p></p><p>Só pra não passar o mês sem publicar nada.<br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-40545681464990194072020-09-16T14:33:00.003-03:002020-09-16T14:33:52.232-03:00encruzilhada<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://images.unsplash.com/photo-1548147963-30ac0d3d7723?ixlib=rb-1.2.1&ixid=eyJhcHBfaWQiOjEyMDd9&auto=format&fit=crop&w=914&q=80" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="800" height="261" src="https://images.unsplash.com/photo-1548147963-30ac0d3d7723?ixlib=rb-1.2.1&ixid=eyJhcHBfaWQiOjEyMDd9&auto=format&fit=crop&w=914&q=80" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de Victor Garcia no Unsplash<br /></td></tr></tbody></table><br /><br />eu sou a encruzilhada<br />por onde passam histórias<br />sem nem dar<br />umas pelas outras<br /><br />vêm e se vão<br />tão fugidias que<br />nem bem as percebo<br />já lá não estão<br /><br />mas acontece de<br />vez por outra<br />alguma mais desatenta<br />se deixar pegar<br /><br />com pretensão<br />lhe corto a cabeça <br />para meter na parede<br /> <span> </span> ou no papel<br />à guisa de troféu<br /><br />em geral acabo só<br />com uma carcaça disforme<br /> <span> </span> um arremedo taxidérmico<br />do que um dia foi<br /><br />uma encruzilhada onde jazem<br />restos, fragmentos, sangue, pedaços<br />do que por lá passou<br /><br />até que um dia venha um diabo a visitar<br />e perguntar<br />que infernos se passou ali<br /><br /><br /></p><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-91456965083268977822020-07-24T18:28:00.001-03:002020-07-29T11:36:30.034-03:00Javali<div>Mais um exercício de achar desenhos no meio dos rabiscos. Agora digital.</div><div>Embaixo o passo a passo.</div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9S-JoeIE8Uo23fXvhL-NE0PZcnjgFy_Q4J1JGZXgLzSr-mGhx2A-JmiQ6WbD4AqohnBm5kqX4fr5W2DwFjQiipAq753yHb3VoAr5h7IOwKxQ3WAaxWokx0q11HG8nsnYUKMfqfv86RoAF/s1500/boar_helmet.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9S-JoeIE8Uo23fXvhL-NE0PZcnjgFy_Q4J1JGZXgLzSr-mGhx2A-JmiQ6WbD4AqohnBm5kqX4fr5W2DwFjQiipAq753yHb3VoAr5h7IOwKxQ3WAaxWokx0q11HG8nsnYUKMfqfv86RoAF/s320/boar_helmet.png" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Quem aí pediu torresmo?</i><br /></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE9FkLQZfEKRH1tn95Zq2zmgozM664mucO63PUus3e7h21I5kvL0R3Z80ExYWSXaKP7HnrSwtXb0sKURq8qvbBEegkqFcUDpeW3_xMhrSkN7IzSFH4sazipe9K2SZr8FNpOZL8BSVRMfmT/s5568/boar_helmet_steps.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5568" data-original-width="900" height="976" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE9FkLQZfEKRH1tn95Zq2zmgozM664mucO63PUus3e7h21I5kvL0R3Z80ExYWSXaKP7HnrSwtXb0sKURq8qvbBEegkqFcUDpeW3_xMhrSkN7IzSFH4sazipe9K2SZr8FNpOZL8BSVRMfmT/w158-h976/boar_helmet_steps.png" width="158" /></a></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-52298472532337466472020-06-15T13:02:00.005-03:002020-07-24T18:19:07.334-03:00despertador<br /><div></div><div>sob estas cobertas<br />sob estes sete graus<br />sob estas sete horas<br />da manhã que me impelem cama a fora<br /><br />maldigo a razão do despejo<br />sem nem pensar<br />no moço triste que desde às cinco<br />que desde os cinco<br /> [graus<br />já curva os anos verdes<br />costurando etiquetas<br />costurando etiquetas<br />costurando etiquetas no galpão que mistura no ar<br />a condensação do hálito<br />a condensação do hábito<br />a fiapos de algodão<br /><br />olho lá fora esta manhã cinza<br />que o moço triste não vê<br />porque mantém os olhos na linha<br />porque mantém a vida na linha<br />porque esta linha é tudo<br />que o mantém a si<br /><br />da janela do coletivo<br />embaçada<br />vejo a cidade<br />embaçada<br />sem nem pensar no moço triste que leva a vida<br />embasada<br />em etiquetas por minuto<br />tiquetaqueando contra o relógio<br />contra a agulha<br />torcendo pra linha não quebrar<br />sem nem pensar<br />no tipo triste que desde às sete<br />vê a cidade embaçada<br />na janela do coletivo que mistura no ar<br />a condensação do hálito<br />a condensação do hábito<br />a fiapos de ilusão</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><br /></td></tr><tr align="right"><td class="tr-caption"><br /></td></tr></tbody></table><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-79044700690865894622020-05-06T12:54:00.001-03:002020-05-06T12:54:53.753-03:00Plague Doctors<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKk5TBZVlf_wrrPgD5cp7Jm-suO-14PzHoV_s8xd-11TuqbPkj0U_PoTXbz8my_px2rfi0N6v1HPFEWAbRac-cW91VHwK26KIgF43oBt6m5oRAqEnud7xNLquOTTQ7rco2Vqt5-tbLKbtu/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2304" data-original-width="2361" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKk5TBZVlf_wrrPgD5cp7Jm-suO-14PzHoV_s8xd-11TuqbPkj0U_PoTXbz8my_px2rfi0N6v1HPFEWAbRac-cW91VHwK26KIgF43oBt6m5oRAqEnud7xNLquOTTQ7rco2Vqt5-tbLKbtu/s320/Plague+Doctors.jpg" width="320" /></a></div><div><br /></div><div>Mais uma dos tempos de covid-19.</div><div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-21120340690448462582020-04-07T14:30:00.000-03:002020-04-07T14:30:04.757-03:00A quarentena e A Peste<br />
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<u><b>A quarentena e A Peste</b></u><br />Lendo o clássico de Camus durante a pandemia de Covid-19<br /><br /><span style="font-size: x-small;"><i>“Sempre houve no mundo pestes e guerras;</i><br /><i>entretanto pestes e guerras nos acham desprevenidos”.</i></span><br /><br />Era o início da segunda quinzena de abril de 2020, eu havia recém escolhido Dom Casmurro na estante e lido os primeiros capítulos. Na TV as notícias do alastramento da Covid-19 na Europa começavam a preocupar de verdade os brasileiros. No dia seguinte, confirmado o início da quarentena brasileira, Machado acabou voltando pra estante. A Peste iria começar no dia posterior.<br /><br />No primeiro dia das minhas férias forçadas, antes de começar o teletrabalho que viria pela frente, comecei o livro, com as notícias da TV e as pessoas já levando mais a sério a pandemia, palavra que tinha entrado, quase que do dia para a noite, no vocabulário da população. A obra do prêmio Nobel já foi muito debatida sob o viés de uma analogia à ocupação nazista na França, mas lendo durante esta quarentena foi impossível não enxergar um paralelo mais próximo a nossa própria realidade empesteada.<br /><br />O povo de Orã, cidade costeira da Argélia dos anos quarenta, em que se passa A Peste, não teve o mesmo aviso prévio que nós brasileiros. Os primeiros sinais vieram dos ratos, começando a morrer em profusão nas ruas, uma flor de sangue a lhes brotar dos focinhos. O problema, no primeiro momento, era de ordem prática de limpeza pública, uma pequena comoção contra a prefeitura por conta dos roedores mortos expostos nas ruas. Uma indecência virem assim morrer em público. O governo local, bastante solícito, iniciou seu plano de recolhimento dos animais mortos às dezenas, depois centenas, diariamente.<br /><br />Coube ao protagonista, Dr. Rieux, e alguns poucos outros as maiores preocupações acerca daqueles sinais. Sinais claros e inequívocos que eram, enquanto possível, ignorados. Fazendo com que, quando a epidemia de fato se instalara, a cidade tenha sido pega desprevenida. Como diz o próprio narrador:<br /><br />“As calamidades são com efeito ordinárias, mas dificilmente acreditamos nelas quando nos chegam. Sempre houve no mundo pestes e guerras; entretanto pestes e guerras nos acham desprevenidos”.<br /><br />Reagir de prontidão à peste é torná-la pública. Imagine-se a comoção, o inconveniente. No caso d’A Peste de Camus, era bem mais que um inconveniente: a prefeitura de Orã estava frente a uma epidemia da Peste Negra, muitíssimo mais letal que o nosso Coronavírus. Mas não pense aqui o leitor que o comentário é um amenizante de um brasileiro privilegiado em uma cidade com ainda poucas dezenas de infectados entrando na terceira semana de quarentena. Todos aqueles que sucumbiram frente à doença ou que por conta dela sofreram merecem ser honrados dando-se o devido respeito e importância à situação. Qualquer baixa causada por um aperto de mão, espirro descuidado ou negligência é um número alto demais.<br /><br />Negligência, aliás, é o primeiro impulso das autoridades de Orã. O medo da repercussão, o medo de espalhar o caos, que acaba por ajudar a espalhar a doença. Enquanto eu lia isso, um sem fim de conhecidos minimizavam as iniciativas preventivas nas redes sociais. A experiência, talvez por isso, tenha sido tão interessante. Ler A Peste era como um olhar a um futuro próximo. Cada página passada se repetia de certa forma poucos dias depois, na nossa quarentena. O isolamento, o desrespeito ao isolamento; a falta de médicos, os hospitais de campanha nos estádios de futebol; as preocupações individuais frente ao concernimento público. <br /><br />Com a cidade completamente fechada em quarentena, os moradores de Orã reclamavam das medidas restritivas que, talvez pelo protocolo dos anos 40, me pareceram mais suaves que as atuais, especialmente levando em conta a maior gravidade da calamidade da obra, com exceção talvez pelo fechando total dos portões da cidade, do acesso ao porto e à praia, lacrando completamente a cidade do mundo exterior. De fato, após a mortandade dos ratos ter atingido seu ápice e os roedores deixado de aparecer mortos nas ruas, o povo insistia em prosseguir suas vidas normais, abarrotando templos e cafés da mesma forma que eu via, pela TV ou pela janela, concidadãos indo a praias, parques ou usar qualquer desculpa para sair de casa.<br /><br />Esse provavelmente é o ponto mais interessante da obra de Camus. Mesmo que às vezes os relatos da peste ou as aventuras de seus personagens sejam bastante explícitos, é sobre a quarentena e o isolamento que o autor se debruça. Na saudade de Rambert, o repórter preso por acaso na cidade por conta do fechamento dos portões, pensando em sua amada e em uma maneira de voltar para ela, e como essa espera e convivência com a doença, a cidade e as pessoas o transforma. Na obstinação de Rieux, que enquanto tem a esposa afastada da cidade tratando uma tuberculose que piora, mantém-se lutando horas infindáveis contra um inimigo avassalador sem esperanças de sucesso, simplesmente por “decência”. O incansável Tarrou, vivendo o isolamento e a doença de perto, seguindo resoluto seu trabalho com Rieux em um misto de entrega e inércia. Os conflitos dos personagens entre agir pelo bem-estar coletivo ou segundo seus impulsos individuais.<br /><br />“O primeiro efeito da brutal invasão da epidemia foi obrigar habitantes a proceder como se estivessem destituídos de sentimentos individuais”, cita o narrador a um momento.<br /><br />O tempo passa, as liberdades individuais diminuem, o isolamento se agrava. Enquanto alguns como o padre Paneloux veem a peste como um castigo ou prova divina, Rieux — e com ele o leitor — é obrigado a acompanhar em vigília a luta e derrocada lenta, dolorosa, sofrida, de uma criança inocente sendo mortalmente castigada pela doença. Ao que Rieux conclui:<br /><br />“Paneloux é um homem de estudo. Não viu muita gente morrer, por isso fala em nome de uma verdade. O mais insignificante padre do interior, amigo dos paroquianos e que tenha ouvido a respiração de um moribundo, pensa como eu e tentaria suprimir a miséria antes de provar as suas vantagens”.<br /><br />A quarentena no entanto, se ressalta as nossas diferenças, ao mesmo tempo pode aproximar opostos, mesmo Rieux e Paneloux, que acabam atuando juntos contra a epidemia.<br /><br />Surgem ainda os beneficiados pela crise, como Cottard que, com a paralisação da vida normal da cidade, teve a punição por seus delitos temporariamente suspensa e vive sempre tenso com a possibilidade do fim da peste e da volta à normalidade.<br /><br />“Apesar do espetáculo anormal, os habitantes tinham dificuldades em perceber o que sucedia. Alguns sentimentos eram comuns, a separação ou o medo, por exemplo, mas as preocupações pessoais venciam tudo. Ninguém se convencia da realidade”.<br /><br />Um contraste importante tanto na nossa epidemia como na de A Peste em relação a outras calamidades como guerras ou uma enchente, por exemplo, é a falta de um horizonte visível. Enquanto vemos um exército ou as águas avançar ou retroceder, não vemos o afastar de uma epidemia. Pode durar mais uma semana, mais um mês, um ano. O não saber torna a possibilidade da morte iminente uma constante, no caso da Peste Bubônica, e torna difícil programar as medidas de segurança com impactos econômicos e sociais. Como um Cottard às avessas, estar n’A Peste é estar no seio de um inimigo invisível sem saber-se, talvez, já derrotado. Muito se compara a obra e a doença de Orã à guerra, em especial à ocupação nazista, mas essa morte à espreita constante, esse fim iminente e definitivo, também é comum a um outro estado bastante conhecido: a vida. Vivemos sempre a possibilidade de um fim precoce, mas sem uma quarentena normalmente nem percebemos e ficamos, como o povo de Orã, mecanicamente vivendo — sobrevivendo — sem nos darmos conta. Foi preciso uma quarentena para Rieux e Tarrou subirem ao terraço de um velho asmático para apreciar o mar se encontrar com o céu no horizonte. Precisaram lançar mão de suas prerrogativas oficiais para tomar um banho de mar e esquecer, mesmo que por um momento, a doença. Tanto a Peste Negra como a Covid-19 nos revelam alguns dos privilégios e prazeres que tínhamos como garantidos. Se a baixa mortalidade do nosso atual algoz não nos faz respeitar as ordens públicas e não nos preocupa como a praga de Orã, que ao menos nos faça enxergar que o absurdo da vida não está apenas na sua fugaz fragilidade, mas em não reparar na beleza que isso pode representar. <br /><br />O conflito da obra de Albert Camus, e dos nosso tempos, talvez tenha sido melhor definida por João Tarrou junto a Rieux no terraço sobre a cidade empesteada:<br /><br />“Sabe que o pelotão de fuzilamento se coloca a um metro e cinquenta do condenado? (...) Sabe que, nessa curta distância, os fuziladores concentram o fogo no coração e fazem, com balas grossas, um buraco onde a gente poderia meter a mão fechada? (...) são pormenores que ninguém fala. O sono dos homens é mais precioso que a vida das criaturas empestadas. Não devemos perturbar o sono das pessoas honestas”.<br /><br />São lições que brotam nos tempos de peste como ratos dos esgotos. Que tomam as ruas, os telejornais, as página da internet e as redes sociais. Mas quando os ratos deixam de surgir mortos nas portas das casas, quando os mortos não podem ser vistos ou o inimigo não pode ser sentido, esquecemos tão facilmente os tempos de reclusão. Como provavelmente faremos assim que a quarentena for levantada.<br /><br />Mas o bacilo da peste, lembra Rieux, “não morre nem desaparece, fica dezenas de anos a dormir nos móveis e nas roupas, espera com paciência nos quartos, nos porões, nas malas, nos papéis, nos lenços — e chega talvez o dia em que, para desgraça e ensinamento dos homens, a peste acorda os ratos e os manda morrer numa cidade feliz”.<br /><br />Que vivamos, pois, nossa cidade feliz enquanto não chegam os ratos. E que não seja preciso uma calamidade para relembrarmos o encontro do céu e o do mar visto sobre um terraço de uma cidade empesteada.<br /><br />
<div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-84737059063185941092020-03-18T13:08:00.000-03:002020-03-29T12:50:17.284-03:00O Barqueiro da Babitonga<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://images.fineartamerica.com/images/artworkimages/mediumlarge/1/the-lonely-boat-man-asha-sudhaker-shenoy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="573" data-original-width="800" height="229" src="https://images.fineartamerica.com/images/artworkimages/mediumlarge/1/the-lonely-boat-man-asha-sudhaker-shenoy.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagem: The Lonely Boat Man, by <a href="https://pixels.com/featured/the-lonely-boat-man-asha-sudhaker-shenoy.html" target="_blank">Asha Sudhaker Shenoy</a>.</td></tr>
</tbody></table>
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<u>O Barqueiro da Babitonga</u><br />
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<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">23/06/2019</span></div>
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Era uma noite fresca de princípios de inverno. O ar salgado dava sabor à brisa que soprava feito o sussuro de um afogado. A neblina quase tocava a água da baía que movia apenas o suficiente para enunciar-se viva. O apito do trem sangrou a madrugada despertando quem talvez devesse continuar dormindo.<br />
<br />
Como se tivesse ouvido, mesmo tão longe, numa ponta perdida da ilha, Vinícius acordou. A lembrança da noite anterior ainda tão nublada quanto a noite. O gosto do último trago na boca, no entanto, estava claro como um dia de sol. Os pelos do braço se arrepiando ao contato da bruma que impedia a visão além das paredes rotas das ruínas do antigo leprosário. Agarrou-se às raízes que agora adornavam a pedra e firmou-se sobre as pernas ainda meio bambas. Tudo o que via além da praça que abrigava as ruínas era uma mortalha branca que recobria a noite. Caminhou um pouco trôpego na direção da capela, desbravando a névoa que não cedia espaço. Mesmo dentro do pequeno oratório da praça a neblina se adensou a ponto de turvar o rosto da santinha. Não podia ver a mais de um metro adiante, mas logo percebeu ter tomado o caminho errado. A capela era contígua à praça e ainda não havia lhe chegado às paredes. Retornou com o braço estendido à frente como quem caminha no escuro. Se tivesse tomado o rumo certo já estaria de volta à praça e às velhas paredes do leprosário que lhe abrigaram do vento horas mais cedo.<br />
<br />
A neblina já tinha devorado todos os pontos de referência e ainda se adensava. Tudo o que podia ver era uma sugestão da estrada de terra que se estendia a partir de seus pés. Parou desnorteado tentando vislumbrar algo que indicasse um caminho — àquela altura, qualquer caminho — para sair daquele frio. Ali parado foi quando ouviu o primeiro som da noite agreste e percebeu que o nevoeiro era tão denso que abafava até mesmo os sons ao redor. Era um som leve de cascalho movido, em princípio muito discreto mas logo mais perceptível. Vinha de algum ponto adiante como algo que se acerca sem pressa, mas também sem descanso. Não arriscou mover-se e a espera pareceu levar anos, a angústia já crescente feito a névoa que se erguia por todos os lados. O som ficou mais audível e um chamuscar de luz surgiu na noite, em um par de olhos a um metro de distância e a um metro do chão.<br />
<br />
Um focinho de ponta grisalha perfurou a penumbra revelando um animal negro, à exceção dos pelos esbranquiçados pela idade que lhe cobriam a cara. O cão era grande e magro, de pelo hirsuto, com olhos de um brilho vago na escuridão, cobertos por uma capa esbranquiçada como de catarata. Ou como se contivessem a própria bruma capturada nas órbitas. Um espuma branca lhe cobria a boca e gotejava sobre o chão, que vencia lentamente pelos passos compassados e o arrastar de uma das patas traseiras. O animal mantinha o seu ritmo mas havia algo de hostil naqueles olhos nebulosos e naquele pelo arrepiado. Vinícius hesitou por um segundo, mas com a criatura tão próxima, logo deu um passo atrás. E mais outro, como se a neblina que engolfava o cão o pudesse conter. Pensou ter ouvido um rosnado lançar-se na noite e, dando meia-volta, correu às cegas se distanciando do animal que coxeava nas trevas. Os passos largos cobriam de uma passada tudo o que havia de visível, lançando-o a cada momento para o meio da névoa e escuridão.<br />
<br />
Não demorou e a um passo sentiu a areia fofa e no seguinte já ouviu o som do chapinhar na água. O calçado encharcou-se com a água fria quase ao mesmo tempo em que a vegetação lhe tocara o rosto. Já não ouvia a besta, mas estava perdido no frio da restinga coberta de névoa. Parou por um momento com ouvidos atentos e os dedos dos pés gelados. Pela tensão, pela corrida ou pela noite anterior da qual já mal se lembrava, tinha a boca seca, a cabeça doía de leve e sentia sede. Mas sabia que a água que lhe tocava os pés certamente seria salgada. Vagou feito uma canoa à deriva, desejando apenas deixar aqueles alagadiços e sentir a terra firme sob seus pés.<br />
<br />
Bastou para isso dar mais um passo e sentiu um galho lhe roçar o rosto e o pé tocando uma elevação. A neblina continuava espessa, mas o som das marolas foi substituído pelo dos insetos na noite. Um piar de uma coruja soou em algum lugar e o passo seguinte revelou, no limiar da névoa, uma mata bem mais fechada do que aquela da restinga. Notou o desnível no solo, a perna da frente sempre mais flexionada que a de trás, como quem se encontra frente à uma colina. Não tinha certeza se tinha mais medo do cão ou de estar agora perdido na mata, no meio da noite, sozinho em algum lugar desconhecido. Já nem se importava com o caminho de casa. Queria encontrar um caminho para onde quer que fosse, desde que lhe fosse ao menos familiar.<br />
<br />
Caminhou mais uns dez passos morro acima na esperança de escapar do nevoeiro e logo encontrou algo que iluminava tênue a neblina. Seguiu o ponto de luz até chegar à sua origem. Um pequeno candeeiro aceso no chão iluminava um homem sentado em uma pedra recurvado sobre uma garrafa que trazia ao colo. O homem levantou o olhar para Vinícius e acompanhando um aceno de cabeça lhe sorriu por baixo do bigode branco. A pele era marcada pelo sol e maresia, fiapos de cabelo branco lhe escapavam por baixo do boné simples e tinha os olhos claros vivos como duas moedas de prata brilhantes.<br />
<br />
— Boa noite — disse o homem, num ritmo rápido, quase comendo as palavras. Vinícius demorou um pouco para responder — boa noite.<br />
<br />
Mal podia ver a garrafa que o homem tinha às mãos, mas apenas o vislumbre já lhe despertou a sede.<br />
<br />
— Desculpe, mas o senhor pode me ajudar? Acho que me perdi.<br />
— Também pudera, com esta neblina que se está a por sobre tudo!<br />
<br />
Ele tinha o sotaque açoriano carregado e Vinícius mais uma vez demorou alguns segundos para finalmente entender o que disse o homem da lamparina.<br />
<br />
— O Senhor pode me indicar o caminho para a cidade?<br />
— Mas ora, se não pudesse não estaria eu aqui, não é? Apolônio, muito prazer. Prático nessas terras desde que me lembro por gente.<br />
— Prazer, Seu Apolônio. Vinícius. E muito obrigado.<br />
<br />
O homem colocou a garrafa no chão à sombra da pedra e se levantou pegando o lampião.<br />
<br />
— Eu lhe levo até lá. Já era tempo de eu voltar mesmo.<br />
— Muito obrigado. E se não for abusar, será não sobrou um gole para aliviar a garganta seca? — arriscou perguntar, apontando para a garrafa. Mas o prático pegou a garrafa e lhe mostrou acrescentando:<br />
<br />
— Acho que isso não vai resolver o problema.<br />
<br />
A garrafa não continha nenhum líquido, apenas um pequeno barquinho dentro. Uma canoa, na verdade, com um barqueiro em miniatura junto ao remo. A tinta que imitava o mar ainda não parecia bem seca. A peça não era muito elaborada, mas era bem feita. Com uma meia risada, o novo guia recolou o artesanato novamente ao lado da pedra e começou a caminhar.<br />
<br />
— Por aqui.<br />
<br />
Sem responder, Vinícius seguiu o homem que tentava abrir caminho entre o nevoeiro com seu candeeiro, como um bandeirante abrindo caminho na mata com um facão. A névoa era relutante a abrir caminho, mas aos poucos cedia espaço ao menos suficiente para que o passo seguinte fosse em terreno iluminado. Vinícius seguiu o prático como um navio manobrando na baía. Logo estavam em um declive, mas a umidade toda só fazia aumentar a sensação de sede. Aplacá-la era desejo que lhe turvava a mente tanto quanto o nevoeiro. Demorou muito pouco para sentir o calçamento da rua sob seus pés. Muito menos do que poderia ter esperado.<br />
<br />
— Oh! — o guia também pareceu surpreso.<br />
<br />
A imagem de casas de paredes coloridas começava a aparecer próxima, como se surgindo de dentro da névoa. Logo chegaram à antiga bica d’água no que fora um dia o centro da cidade, séculos atrás.<br />
<br />
— Ah! — o guia exclamou novamente, menos surpreso.<br />
<br />
Com o desejo de aplacar a sede agora lhe guiando os passos, Vinícius desceu os velhos e desgastados degraus e, com as mãos em concha, capturou o filete de água que vertia junto à pedra e sorveu com prazer o frescor que lhe escorria pela garganta, feito um condenado que saboreia sua última refeição. Enquanto isso, Seu Apolônio aguardava à margem da neblina, admirando uma paisagem que não estava lá. Vinícius tornou a subir os degraus e o prático recomeçou o caminho.<br />
<br />
— Seu Apolônio, ‘brigado, mas acho que daqui já consigo me achar.<br />
— Com esta neblina? Nem pensar! Além do mais, acho que já estamos a chegar.<br />
<br />
Sem enxergar mais do que uns passos à frente, o próprio Apolônio tinha nisso mais uma sensação do que uma certeza, mas sentia que a viagem realmente não devia demorar. O rapaz o seguiu, como supunha que o faria, e o ouviu perguntando “Como assim?”, enquanto ouvia seus passos no calçamento secular daquela ruela ladeada de antigas casas coloridas, inundada pela neblina e por um passado quase tão antigo como o próprio país. Passou pela pequena praça de nome francês, seguido por Vinícius, que viu o gato branco sentado sobre a mesa de concreto. Ao cruzar pelo animal, o rapaz viu-o erguer-se nas quatro patas arqueando a coluna, os pelos eriçados das costas, as orelhas baixas e um miado pouco amistoso. Vinícius se apressou e seguiu a luz da lamparina do prático mais à frente, que já quase sumia no nevoeiro e finalmente o alcançou desejando que aquilo tudo logo terminasse.<br />
<br />
— Seu Apolônio… — começou a dizer.<br />
— Chegamos — interrompeu o guia.<br />
<br />
O som das marolas era baixo e mal podia-se ver a água que tocava a proteção de pedra da margem. O grasnar de uma gaivota soou lúgubre sobre a baía. O pássaro planava baixo, mas de repente bateu asas atrapalhado e trocou bruscamente de direção, perdendo toda sua graça.<br />
<br />
Com as ondas, um vulto vinha das águas. Uma mancha negra vinda da névoa, quase disforme. Lembrava um pescador chegando com sua canoa, não fosse pelo manto pesado que lhe caía da cabeça aos pés, condizente, na verdade, com o frio que fazia. O barqueiro conduzia um bote de madeira impulsionado por uma enorme vara que trazia à mão.<br />
<br />
— Vamos — disse Apolônio, subindo na embarcação.<br />
<br />
Vinícius ficou parado, não ousando seguir o guia.<br />
<br />
— Está tudo bem, pode subir. Não há nada pra ficar aqui. <br />
<br />
Vinícius olhou em volta, tudo o que via era a parede branca de névoa.<br />
<br />
— Vamos, oh, gajo, que é a única forma de sair daqui.<br />
<br />
Sem muita certeza, resolveu seguir a única luz que ainda brilhava na imensidão branca, na mão do açoriano. Subiu ao barco sem mover a água sob o casco e viu o prático entregar um par de moedas ao barqueiro, sentindo o leve deslizar do bote sobre a água. Em segundos a margem foi engolida pela névoa e ele não teve muito a fazer exceto sentar-se ao lado do homem que lhe guiara até ali.<br />
<br />
O barqueiro seguia seu rumo guiando em silêncio. Só se ouvia o som leve das ondas e o grito distante de uma gaivota. Logo, nem isso. O silêncio se tornou absoluto e o frio intenso. Vinícius começava a tiritar. Que o barqueiro não se incomodasse, coberto com o pesado manto, era compreensível, mas Apolônio, em mangas de camisa, deveria estar tremendo. A embarcação parou quando a neblina se adensou. Estava tão intensa que começava a encobrir o barqueiro e até o próprio prático ao lado de Vinícius.<br />
<br />
— Seu Apolônio…<br />
— Tu sabes, eu passei mais tempo do que imaginei cá nesta baía. Conheci cada banco de areia. Só não tinha ouvido ainda um silêncio como este.<br />
<br />
Vinícius tremia de frio mas o velho parecia não se dar conta.<br />
<br />
— Por que a gente parou? — perguntou sem parar de tremer.<br />
— Porque esta é nossa última viagem.<br />
— Eu, eu, quero voltar — balbuciou entre medo e frio.<br />
— Oh, mas você vai voltar.<br />
— Mas, e… e a última viagem?<br />
— Ora, a <i>nossa </i>última viagem. Não a sua.<br />
<br />
Vinícius se virou para trás, a neblina fria a lhe penetrar os ossos, e já não via o barqueiro. Deslocou-se com cuidado até onde ele devia estar, cruzando a névoa e encontrando junto à popa apenas o longo remo e o manto caído. Voltou-se para o prático e divisou na névoa só a luz da lanterna, tentando manter a neblina afastada da proa.<br />
<br />
Estava só, no meio da baía, cercado pela névoa, no mais inerte silêncio. A névoa parecia ter-lhe tomado conta e lhe entranhado no corpo, já lhe transbordando pela boca a cada baforada de encontro ao ar gélido. Ficou parado ali, encolhido e tremendo, o que pareceu uma eternidade. Não sabia mais o que fazer, mas não poderia ficar ali para sempre. O mundo era névoa, estagnação, frio e silêncio. E nada mais. Quase se abraçou à lamparina para se aquecer, o mínimo que fosse. Foi à outra ponta da embarcação e vestiu o pesado manto do barqueiro, cobrindo com o capuz a cabeça, sentindo o volumoso tecido lhe aquecendo um pouco as orelhas. Aos poucos o frio pareceu menos hostil, ao menos o suficiente para tomar alguma atitude. Colocou a lanterna à proa para lhe guiar o caminho, tomou do remo e deu propulsão à barca. Voltaria à costa ou se perderia na neblina tentando.<br />
<br />
Guiou-se como pôde por tanto tempo que quase se esquecera de como chegara ali. Mais um bom tempo se passou até que o som das águas ecoou novamente em seus ouvidos, talvez até um grasnar, dúbio e distante, tivesse despontado em algum lugar. Mas na popa do bote, sob o manto, quase nada se podia ouvir. Ao menos o frio já não o castigava tanto, se um dia o fizera. O vislumbre de um píer surgiu discreto na névoa. Ao impulso do remo a barca aprumou-se e navegou devagar. Aos poucos, duas figuras começaram a se fazer distintas. Dois homens, lado a lado, um deles com um candeeiro à mão. O outro tinha os olhos arregalados procurando algo na névoa.<br />
<br />
A barca se aproximou até quase tocar o cais. O homem do candeeiro fez sinal ao outro:<br />
<br />
— Pode ir, está tudo bem.<br />
<br />
O homem de olhos arregalados subiu receoso ao bote e Vinícius estendeu a mão. Recebeu em retorno uma moeda do homem com a lamparina e, com um golpe sutil do remo, impulsionou novamente a barca às névoas da Babitonga.<div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-24730365810338856582020-02-18T12:51:00.000-03:002020-02-18T12:51:03.320-03:00Cidade Gris<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://www.onlygfx.com/wp-content/uploads/2018/01/grey-paint-brush-stroke-4.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="267" data-original-width="800" height="106" src="https://www.onlygfx.com/wp-content/uploads/2018/01/grey-paint-brush-stroke-4.png" width="320" /></a></div>
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<u><b>cidade gris</b></u><br /><br />carrega a cidade no peito<br />convulsionado<br />pela tosse cinza<br /><br />pela cinza descarga<br />de um rio de carros<br />de um rio d'escárnios<br /><br />que rolam pelas sarjetas<br />e desaguam em si<br /><br />o peito cinza<br /> pulsa<br /> pesa e<br /> pulsa<br /><br />cada vez mais lento<br /><br />até que as brasas cedam<br />e as cinzas ascendam<br />com uma lufada de vento<br />dançando na fumaça<br />de uma cidade sem cor<div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-30890640304720313712020-01-20T13:20:00.002-03:002020-01-20T13:20:51.845-03:00Dente-de-leão<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2OjO_nLA-DkEoicf3yJnDsQzDm4YL_9XTl6KXpR0O_MIwcZddgDCqMFGdI7N_j6q0MD8KUPl7qEL-_pdX8wkxBqS50JwoQtNWfNdOwWx-q0S3XA3MWcoStL_tvRfCPGE9fSIzGQECf3UA/s1600/20200114_081017-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Dandelion" border="0" data-original-height="1600" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2OjO_nLA-DkEoicf3yJnDsQzDm4YL_9XTl6KXpR0O_MIwcZddgDCqMFGdI7N_j6q0MD8KUPl7qEL-_pdX8wkxBqS50JwoQtNWfNdOwWx-q0S3XA3MWcoStL_tvRfCPGE9fSIzGQECf3UA/s320/20200114_081017-01.jpeg" title="Dente-de-leão" width="180" /></a></div>
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Nova ilustra pra começar o ano.<div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-699357522249994182019-12-19T13:19:00.001-03:002019-12-19T13:19:57.939-03:00Sundae<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6HUAMcLY72HiEYTdoBvxpnW-rPeOzqxWaWSAkbACvctGNqnk8_mH0FJimMr0KMIyQWhsamgh5C5DpgHNyDWumbfTrA23WM7VmcvrMnVxVhW67Q5I3j4cz0bZIkMHWFD-uJSoyl14OM2xJ/s1600/20191218_121038-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6HUAMcLY72HiEYTdoBvxpnW-rPeOzqxWaWSAkbACvctGNqnk8_mH0FJimMr0KMIyQWhsamgh5C5DpgHNyDWumbfTrA23WM7VmcvrMnVxVhW67Q5I3j4cz0bZIkMHWFD-uJSoyl14OM2xJ/s320/20191218_121038-01.jpeg" width="180" /></a></div>
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Última atualização do ano por aqui. Como não veio um outro texto, fica um outro desenhinho.<div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3424099067433539233.post-78698367726595846042019-11-24T12:55:00.000-03:002019-11-24T12:55:00.529-03:00Luzia on Krita<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnYoiDgioo1L-q9bMOuOHaul8YxzZVcQWQaDKJgtw_J3xfwouLMg-1N9m1jyJI2adAOHgFGleqZjqJ8vZjhfk0joEe-W-rRByr3YwgvBJAKxst_yqJS_xaOGTxUMloOnEZG8cS7eN559t4/s1600/Luzia+Ilustra+2019.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1164" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnYoiDgioo1L-q9bMOuOHaul8YxzZVcQWQaDKJgtw_J3xfwouLMg-1N9m1jyJI2adAOHgFGleqZjqJ8vZjhfk0joEe-W-rRByr3YwgvBJAKxst_yqJS_xaOGTxUMloOnEZG8cS7eN559t4/s400/Luzia+Ilustra+2019.png" width="290" /></a></div>
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Estreando o <a href="https://krita.org/en/" target="_blank">Krita</a>. Tentei variar um pouco o estilo, mantendo mais as marcas das pinceladas.<div class="blogger-post-footer">Rodrigo Oliveira | www.roferoli.blogspot.com</div>Rodrigo Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/03891385044429521399noreply@blogger.com0